Прямые линии домов. Серые стены. Клетушки, прячущие людей от мира и друг от друга.
Хочется в лес. На природу. На Флюс.
Когда мы последний раз были там, меня пробрало в самом конце, уже совсем перед выездом. Был уже конец сентября. Холодный ветер, серое небо и такой же серый, мутнящийся рябью водный простор. Я шла по берегу. Ничего особенного, все как обычно, хорошо знакомое, привычное. Но тут неожиданно сжало сердце, болезненно и сладко, щемящее, острое наслаждение (?), внезапное чувство единства с миром через это конкретное место. Тогда я осознала, что оно воспринимается мной как родной дом, поняла, что вросла туда душой.
Хочется в лес.
Хочется сидеть вечером у костра и смотреть как огонь кидает подвижные отблески вокруг. Пачкаться обугленными и вечно недоготовленными сосисками. Лежать в темноте, сжавшись в комочек и отчаянно жмясь к соседу, не в силах заснуть от еще не изжитого холода. Проснуться на жестком, с ноющей спиной. Долго болтать ни о чем с лениво возвращающимся к реальности товарищем, глядя, как снаружи постепенно светлеет, и не имея ни малейшего желания вылазить из теплого спальника в собачий холод улицы. Поежившись посмотреть на новый день, решительно двинуться умываться ледянной водой, а потом с неведомым доселе энтузиазмом приняться за готовку завтрака. Стоять на берегу и молча смотреть на воду и дальний берег. С тоской оглянуться на родную поляну и затопать под рюкзаком сквозь лес к железнодорожным путям. А потом вернуться в город, пахнущая костром, в грязных штанах и надежных берцах, в нелепой шапке и с такой несуразной здесь "Рысью" за спиной, почувствовать ,что сейчас принадлежишь не этому месту. И умиротворенно улыбнуться